Missão poética

Penso como poeta que se sente tenso na poesia,

Que modifica o tempo que socorre a vizinha,

Que destrói o terço que lhe conforta o dia...

Sem saber nem mesmo o que fazer.

Penso como o seresteiro que madruga a madrugada;

Que retoca a paisagem desalmada;

Por não ser nem poeta, e nem cantor.

Penso que o amor é embalado sem colocar o preço,

Que resiste à poesia que em formato, é soneto!

Mas que na chegada sem tropeço, rima por só saber rimar.

Penso que a certeza desvia o sentido de uma dúvida,

Que na austera, e simples, estrutura de uma grua...

Filma sem nem mesmo saber, o que verá.

Penso que assim encerro o pensamento.

De uma forma que a ferida vivendo de ungüento,

Jorra poesias no mar da discórdia, que aprendeu a amar.

Penso que tudo modifica o que não existiu,

Que o medo verte das esquinas de pendão varonil,

Mas penso... Que nunca serei um poeta...

Sem o poder de esconder o vil.

Eu acredito na igualdade humana

Cada vez que o refrão dizia que valeu a espera;

Ou que a semente que plantamos frutos nos reserva;

Sempre que a humanidade deixa de lado o que podemos ser!

Nas evoluídas noites que passei dormindo em claro;

Na deixada de beijos, que lábios mais que molharam;

Entre todos os motivos, eu ri perante o desejo de ser feliz!

Na austera [e inócua] paisagem de uma primavera-verão;

Nos entraves de uma comunidade quilombola em seu chão;

Tive tudo o que de mais intenso poderia ter!

Se nos frutos perdidos de letras que ainda não esqueci,

Deixei a saudade com mesa posta e fui passear por aí,

Nunca esqueci o poema como forma de me identificar!

Hoje jogo confetes perante o reflexo que me traduz;

Mas amanhã, estarei pronto para a labuta...

Eis o dia ímpar de uma história por começar.

Estudando

Estude história, e verás que a maior

[e mais importante] de todas as tradições,

Foi construída sob a maior de todas as mentiras.

Estude os anais da história, e descobrirás que heróis,

São “a obra prima dos espertos”,

E que as paredes dos templos [ainda não descobertos],

Revelarão a dor, que muitos não poderão suportar.

Estude o contexto de uma história,

Para ver a serpente contando glória!

Ou a inversa tempestade da memória...

Cingindo cores com olhares de marfim!

Estude a história, e verás que Papas,

Além de mancharem o passado,

Tingiram de roxo rebuscado...

Até mesmo o santo pedaço de cobertor!

Estude a história, e verás que a interpretação mentirosa,

Sustenta na Catedral máxima, a monstruosa...

Instituição carnal de nosso amor!

Estude a história, que verás [e guardarás] na memória,

A doce poesia que machuca a todo dia,

Apenas por dizer-lhe a verdade sem esconder!

Estude a verdadeira marca que se deixou;

A estúpida versão que se contou;

E no final verás que ser um homem...

É mais que moldar-se pelo vento do além mar.

Com licença, sou poeta

Eu queria o desejo intrínseco;

Desprovido do molejo cíclico;

De quem ama mais que uma vez só.

Queria o ardor da pele;

De um navegador que reze...

A última poesia de Camões.

Penso na auréola a escolher rimas.

Descubro prazeres na canção que mente climas,

Mas nunca deixo de conectar-me...

A quem merece o meu amor.

Jogo poemas nas ruas de minha cidade.

Tinjo teoremas na pesada insanidade,

Ora bolas! O poeta ama pra sentir dor!

Em meio a vertentes desconexas;

E tornozelos maculados pelas frestas;

Sufoco sentidos mentindo pro inimigo...

Que sou mais que um compositor. 

PESADELO

Escorria nas paredes do outono;

O amor que faísca a relva de um pouso,

Desfocado pelo pássaro que dentes...

Não tinha para comer.

Verdejava ontem o paraíso

Que tantas vezes lançava o sorriso

Mas que na clausura do desespero,

Jamais tivera um verdadeiro amor.

Foste a semente que jaz brotada

No pensante pingente da amada

Despencada dos altos escarpados...

Pelas correntes maiúsculas do porém!

Eram doze hipóteses e não trabalhos!

Era a promoção contida em orvalhos!

Mas acima de tudo era o contexto...

Pedindo rima para o seu final

Pouca coisa se aproveita

Seres medievos em pleno século XXI;

Não vejo como justificar a estupidez da massa;

Não vejo como adentrar a poesia sem a casta;

Não há como dignificar o cérebro para este fim.

Doravante serei um poeta crítico,

Não pelo mérito e sim pelo suplício;

Não estou à frente, apenas estão atrás.

Sempre tentei ser o adulto dentre crianças;

Quis o ofegante esforço da mudança;

E o que vejo? É isso que guardam para mim?

Programas pútridos dentre jornais ridículos.

Todos buscando a falta do saber fazer!

No início não compreendia a carga adulterada;

Hoje movimento olhos para fora da murada;

Sou o tolo que poemas ainda quer fazer.

Poetas perderam função

Acordei com a vontade de desconsertar o improvável.

De ter a semente maiúscula do imutável,

De ser o verdadeiro e honesto compositor.

Olhei para o lado, e logo senti a angústia,

De quem sente sempre algo de errado,

A forma virtuosa de um autêntico desastrado,

Mas ao invés de perder...

Entrei em quadra para empatar!

Nada me irrita ou incomoda mais

Que a falta de conteúdo dessa gente.

A fome que sinto junto ao revés que vem a frente.

Não sei se o direcional perdeu o norte...

Ou foi o prumo que enlouqueceu!

Nas passagens da madrugada,

Ou na semente de uma amada,

Talvez seja a morte batendo na hora de não chegar.

Toda vez que estudo o estúpido comportamento,

Me arrependo ao ponto de mudar de opinião.

Hoje estou me sentindo mais historiador,

Mais contista, mas menos poeta por vocação!

Hoje acordei, mas a vontade era continuar dormindo,

E quando olho para a falta de vontade e raciocínio,

Vejo que Pessoa estava certo:

Não tenho par nisto tudo neste mundo.

E nem vejo solução.